La Tierra es una tabla

La Tierra es una tabla
plana horizontal un plano, hijo, dicen,
los padres, en contrapicado parecen enormes,
de negro, gigantes : es plana
La Tierra en este preciso
momento se está volcando
por la parte del oeste
en este preciso instante/momento/hijo/niñato no entiendes nada me dicen
los padres
se está poniendo
vertical la tierra plana
y estamos escurriéndonos al borde
todos por el oeste
como canicas.

Los fumadores del aeropuerto

Los fumadores del aeropuerto se reunen en una sala con extractores, los reunen en una sala con extractores, con las ventanas empañadas y un cenicero cada dos asientos, entre cada dos asientos. Es una sala de fumar y una sala de espera. Los fumadores del aeropuerto fuman y esperan, un cigarro dura seis minutos. Se sientan en fila y no se miran, se colocan a un lado los que tienen manos elegantes, y al otro los de manos de drogadicto. Todos los fumadores, en todos los aeropuertos, están sordos, no pueden oír mientras fuman, no tienen orejas. Sólo manos elegantes o manos de drogadicto por eso habíamos quedado allí.
Yo estaba sentado en la hilera que daba la espalda a la ventana y el hombre en frente de mi. A veces me miraba a través y yo suponía que había aterrizado un avión.
Yo en aquel momento le pregunto: qué voy a obtener a cambio, o qué me vas a dar y el me pregunta al mismo tiempo: qué tienes aquí de forma que la fusión de las dos preguntas queda en el aire como un: qué qué me tienes aquí vas a dar, porque yo tardo algo más en formular la mía.
Yo aquí tengo, pensé, es decir allí tenía: muchísima tristeza. Una lata de sopa llena de gente llorando, un piso en el centro, J, cosas así, cosas que están a punto de pesar mucho. Y el me dice: yo te voy a dar: el Nuevo Mundo la Hoja en Blanco El Primer Día De Tu Vida (cosas así) la posibilidad de felicidad absoluta, ya, pero me llevo los muertos, le digo, pero, me contesta, los muertos puestos en otro sitio no pesan nada y se les borra el nombre, pero, le digo, qué hay de la memoria, y el hombre me miró como a un imbécil, te importará una mierda la memoria, y al cabo de dos semanas yo iba a comprobar que era verdad.
Los muertos ya estaban en la maleta, un cigarro dura seis minutos y a los seis minutos entró otro hombre y partió un mapa del mundo en dos con los dedos, un mapa del mundo del tamaño de una manga de camisa, y me dio la parte nueva, y además me dio un billete de avión con el asiento en ventanilla, y una libreta con números de teléfono, y consejos sobre como tratar a la gente de la aduana.

We know a place where no cars go

We know a place where no cars go, estamos eclipsados en la en
trada de la casa el pequeño porche arqueado de granito de cara al cielo, un, dos, hop, el
LSDES fragmentario
ELLSDESTA haciendo que nos descompongamos y reordenemos por micra
ELLSDVA trepando la espina dorsal, según el chico que duerme en lo oscuro,
y allí se queda, hoy:
hemos terminado de comprenderlo todo.
La comprensión empieza por la boca y el sabor a dientes luego tiene que amanecer tiene que amanecer con una capa vertical de nubes partiendo en dos el cielo de la ciudad si la traspasas a través de cuanto? una milla? te absorbe? y luego hay
que recorrer un laberinto a propósito sin
poder esconderse de las autovíasautopistascarreterasraspael asfalto se arrastran co mo co ches!
no cars go
estamos rodeados pero el cielo se va rompiendo como un elástico y millones de pequeñas cosas por dentro se engranan unas con otras y después soy todo líquido estoy deshaciéndome
estás bien sí estoy bien
tiéndeme la mano para que el brazo no se me quede cuando
se comprende de verdad es más adelante (hay que)
para pensar
sin descanso esto puede hacerse demasiado grande esto va creciendo como un hilo de tres arañas desde fuera hacia adentro del cerebro de nuevo a la inversa a la cabeza avanza como un hongo de humo en las bombas atómicas lo podría todo porque
veo
veo todo
veo todo lo que tanto
sss(hit): la soledad de los muertos.
la comprensión termina encima de la valla de los veteranos las doscientas tumbas de concrete, de blanco, rodeadas de autopistas y sirenas de bomberos pero suaves. Las doscientas tumbas los muertos Louise que tiene los ojos llenos de amarillo que está asexuándose que se quiere en el baño los muertos las tumbas de los muertos
y me duermo ti
ñéndome de blanco completamente

es todo.

It's raining in LA

It's raining in LA and LA has the shabbyest rain in the world, and the worms eat themselves on the ground but very slowly. At the other side of the road, behind the fence, the veterans rest in lines. Little white cubes of concrete, dude my jaw is so painful. Ayer vino M., pero estaba más callada y más por dentro. Estaba dulce. Le bese un pezón mucho, al final de la noche, pero no por amor, sino porque estaba cansado, y le ensene mi pene y le dije: you should shave your pussy, pero intentando que sonara amable.
Cuando las noches empiezan desde allí, desde el pleno Pueblo, y luego pasan por los neones, los vacíos, se hacen majestuosas. Las noches. La japonesa gritaba en el megáfono como nadie grito nunca antes. Cuatro baterías, ochenta grados, doscientas personas, DIY, DIY, DIY, DIY, DIY.
Mire a Louise y estaba preciosa, con sus ojos desorbitados.
Después donamos un dolar para unos chicos del barrio investigaran la vacuna contra el SIDA, después a policewoman nos enseno como podría darnos una descarga eléctrica si quisiera, pero no quiso, (pero podria), después bebimos screwdrivers hasta rompernos de risa, y los muertos, tan chiquitos de pronto, durmiendo.
Como amo esta ciudad, como amo este sabor en la parte de atrás de la boca.

Altos en cocaína

Altos en cocaína, después de una descarga de delirios sobre el futuro, nos ponemos a arrancar trocitos de hierba del campo de fútbol. El campo de fútbol es un campo de fútbol inmenso y se está quemando. No conozco de nada a este chico, este chico muy joven con muchos ojos azules, pero sé que ha venido desde Mérida Mexico o desde Mexicali o desde Mexico o incluso puede que desde Nueva York, y los muertos nos miran desde la ventana. Haría sol, pero es de noche.

Es muy interesante.

Después de arrancar la hierba nos ponemos a cocinar, y después de cocinar sacamos la basura, y después cantamos hit the road jack de dos maneras distintas, y después nos encontramos con un hombre orquesta, y después hacemos una excursión, y por último él dice night dude, y yo digo hey great night stay cool.

Es muy interesante.

Uno de los muertos estudió todo esto. Escribió un par de libros. Uno tuvo éxito y el otro no. En una universidad estudian su libro que tuvo éxito. El muerto me cuenta que hay una diferencia entre necesidad y adicción, y entre costumbre y hábito, y entre los pacientes y los poseídos.
Es muy interesante.

Me mira como si fuera un objeto de estudio, el muerto, me coge con pinzas, me voltea, me mete en un bote de cristal y lo etiqueta, y cada día me alimenta con una pastilla distinta, con gramos de polvos de distintos colores, y luego me pide que describa, y yo describo. Yo veo todas las dimensiones del mundo desde mi bote y las veo a través de los huesos del muerto, y oigo la música deshacerse a veces en números y a veces en forma de hojas de persiana, paralela a sí misma. Y también pruebo todos los sabores que me suben desde la garganta y desde el tabique del cerebro y hablo un rato pero después me canso. Nunca he visto cocodrilos ni lombrices aunque es cierto que hay asco en el perímetro de mi bote, pero queda bastante lejos, el perímetro.

Es muy interesante.
Es muy interesante.
Es Louise, al teléfono, que ya se tomó el respiro suficiente en la frontera y está en un autobús volviendo a casa, yo le digo: te estoy echando de menos, como si se pudiera hablar de amor desde un bote.

It was thanksgiving day

It was thanksgiving day when Louise got fed up with me and decided to go to Tijuana. Yo me quedé en el patio a oscuras, con Elizabeth, la ex-bailarina, ex-modelo, ex-novia, ex-artista (exbailarinaexmodeloexnoviaexartista), que gritaba KITty!! KItty! KITTy!! Kitty! KITty!! kitTY! kItty!! kITTY! kiTTY!! hasta que los gatos empezaron a caer del cielo, en cascada, y llenaron el cesped, y atascaron la entrada del salón, y colapsaron los restos del banquete en la barra de la cocina, la salida a la calle, the sunset cliffs, el rompeolas.
La luna.
Por las mañanas hay tanta luz en SD que dan ganas de disculparse.

If I was crying

if I was crying in the van, with my friend, it was for freedom from myself and from the land. I made a lot of mistakes.
(I made a lot of mistakes
I made a lot of mistakes
I made a lot of mistakes)

(Chicago, Sufjan Stevens)

Yo no le tengo miedo.

Yo no le tengo miedo pero es mejor no dormir. A veces la miro y pienso que es la mujer más bella de la tierra. Sobre todo cuando se mueve, cuando mueve los labios y los dientes. Los cuatro vivimos ahora en una habitación pequeña. Todas las radios se escuchan a la vez desde todos los pisos. Sólo decimos hola a los vecinos, hola vecino, adiós, nadie conoce nuestros asuntos. A veces me da la amnesia y me parece que podría no volver nunca. No volver a acordarme nunca. Ella me acaricia poco, porque es fría, pero me roza las virutas de lápiz del jersey y me da calambre. Nos reímos mucho y siempre andamos tramando algo. Los robos, ya unos quinientos dólares, aún hay que esperar porque es peligroso el mercado negro aquí. A veces nos ponemos a mirar mapas, nos ponemos serios, hablamos demasiado, fumamos demasiado en el patio y en la puerta de la cocina. Siempre está a punto de saltar la alarma de incendios, que es horrorosa.

Pasado mañana tomaremos el autobús a San Diego, sólo ella y yo. Los muertos se quedan para descansar. Tienen que ir pensando en como acabar sus historias. Nosotros tenemos que pensar en como hacer que nada se vaya a la mierda antes de tiempo. En SD nos esperan amigos mercenarios, nos reconoceremos. En las fotos parecen cualquier cosa. Parecen desalmados y parecen acogedores.

Nadie sabe que ahora Louise trabaja conmigo. Yo no sé bien, Louise me dijo: "ni pienses que me voy a quedar toda la vida". A veces la miro y me parece que es la mujer más peligrosa del mundo. Que se está catapultando contra una pared, para romperla.

Los fines de semana

Los fines de semana, mientras Louise sale a trabajar y los Muertos se van a hacer sus papeles, yo me quedo solo cuidando nuestro apartamento de Westwood. Es pequeño. Por la mañana lo arreglo y voy a comprar al supermercado, y compruebo que el jardín sigue en pie, y saludo a un par de vecinos con sus perros sus bicicletas sus bolsas de papel. A medio día espero a Louise en la esquina de Wilshire. Comemos en el restaurante japonés, por usar los cupones de descuento. Se está bien. Luego ella vuelve al trabajo y yo vuelvo a casa.

A veces no funciona la radio. Louise terminará a las 8, queda demasiada tarde. A las 3 salgo otra vez y cojo un autobús y me bajo en el puerto de Santa Monica y me pongo a respirar. Quince minutos, la costa vacía, el sol en noviembre. Camino desde la parada hasta el cruce, dese el cruce a través del puente hasta el muelle de madera. Pueden escribir tu nombre en un grano de sal y tallar tu cara en plastilina y dejarte saltar desde treinta pies de altura hasta una red. Y al final del muelle hay pescadores y turistas, y los pesacadores preparan anzuelos con gambas en la baranda, y los turistas esperan de dos en dos a que pase algo. Todos de cara al océano. El océano pesa tanto que cuesta quedarse de pie. Y el agua transpira como yo respiro y por eso aquí se van, se van y se diluyen las cosas problemáticas.

Las primeras veces miraba hacia el horizonte, toda esta agua y pensaba en allá, en donde está mi casa, hasta que me di cuenta de que estaba mirando en la dirección equivocada, que este océano no vuelve a casa sino que lleva mucho más lejos, a la todavía otra parte del mundo.

A las 4:25 enciendo un cigarro y subo las escaleras del Mar-y-Sol para estar más alto. Ya está todo preparado. El cielo se pone verde a la vez que rojo y el Sol se empieza a hundir con un perfil virtual sin que le cueste y se me manchan las retinas de negro. La gente en el último momento siempre parece a punto de aplaudir pero siempre acaba decidiendo darse la vuelta y dicen it is so beautiful, y yo contesto: yes it is, y se quedan sólo los pesacadores, y empieza a hacer más frío.

A las 7 llego otra vez a casa, a las 8 aparece Louise, cocino cualquier cosa, nos bebemos una o dos botellas de vino viejo. Los muertos se van a la cama, en media hora todo está recogido y silencioso, Louise está lista para salir. A las 10, en el Westwood Brewing Co., aprovecho que ella va al baño para besar a alguna chica guapa en el rincón más oscuro del bar.

En Mont Baldy

En Mont Baldy pasamos el octavo día del tercer mes. El cielo se pone verde y mis muertos cantan. Los árboles están corroídos. El silencio es silencio y punto, no tiene nada que ver con el frío. Hasta aquí llegan las cenizas y los aviones. Dice Uno: me da pena lanzar piedras al vacío, porque luego cómo harán para volver a subir.
Por la noche no puedo dormir. Los osos vienen a mirar qué tenemos de comida. Caminan un poco alrededor de las tiendas, o eso parece, pero no tocan nada. Pienso: morir por un mordisco de oso. Por ejemplo. Los osos me recuerdan a las Olas de New Port. Pienso: hace no tanto tiempo le mandaba por correo canciones con mensajes ocultos, y sufría mucho. Pienso: me duele esta cadera y debería girarme, pero verlos dormir es tan sagrado que no me muevo. Pienso: los muertos están siempre a salvo, cabrones.
De todo lo que pienso nada está puesto en futuro. Sólo por los osos me salvo esta vez.
En Mont Baldy todo está enfermo. Ha venido una nube de lluvia ácida desde todos los tubos de escape del mundo, la violencia de las bicicletas y los ancianos haciendo equilibrio, ni un solo pájaro para ni un solo niño. Pero es lo que hay, y es simple, y puede llegar a ser muy hermoso.
En Mont Baldy no puedes despegarte del suelo. Tumbado en el trunk, de vuelta, miro para arriba y pienso en otras cosas.

Frantic efforts

1. Frantic efforts to avoid real or imagined abandonment.
2. Frantic efforts to avoid real or imagined abandonment.
   
3. 
   
4. Frantic efforts to avoid real or imagined abandonment.
5. Frantic efforts to avoid real or imagined abandonment.
   

Mi planta se muere porque yo me levanto tarde. Se le secan las puntas. No me puede demostrar cuanto me odia. Pero el tres es el número maldito. Y los muertos que vinieron a la consulta, otra vez, se quedaron dormidos mientras me destripaban.

Las familias

Las familias se van mudando, como la piel de las serpientes, con el cambio de las estaciones, más o menos.
Mi primera familia tiene dos padres, varios hermanos, posesiones como por ejemplo una casa y algunos coches. Mi primera familia caduca. No es doloroso. Como sacarse un hilo de la garganta.
Mi segunda familia son ellos y el primer pequeño piso lejos del centro, las primeras drogas y los primeros sexos y las primeras fotos a través de la ventana y la primera euforia total y la única vez en que el caos fue fructífero. Es una familia sin rumbo. Es perfecta, es breve. Un día se va de casa, la familia, y nadie hace preguntas. La segunda familia no duele, pero se abre la puerta del fondo y lo ves todo, tal y como es.
La tercera familia.
J. y el colapso total. Tercera y el número tres. El número tres es maldito. La tercera familia explota.
Entre familia y familia hay una nada cada vez más centrífuga.
La cuarta familia: los muertos. América. Louise.

You know man

"Yoy know, man, it was a couple of days ago, it was like, one of those kinda gray days, ya know, I went in that bar, you know that bar down 6th street? I mean, I went into the bar, and then, I bumped into this guy, this huge black guy I told you, you know this kinda guys that make you feel like oh my! you know what I mean? but suddenly this guy smiled at me and then, he told me hey, nice glasses man, and then he laughed out loud, and I sat there and drunk my beer, and it was like, just for no reason, d'you know this feeling when everything's just flowing? I was sitting there and I thought, man, I love America... and you know what? I thought, America loves me too!"

SI J ESTUVIERA

Si J. estuviera aquí, y mirara esta pendiente que no tiene final, los coches que van a caerse de espaldas, los edificios también, como el dominó que uno puede ver con subir el pie sólo una pulgada. Y la bruma. Si viera J. mi reguerito de pis que se derrama hacia ese abajo sin fondo. Si viera que falta muy poco para el borde, la noche, y lo viera con mis propios ojos, San Francisco, ella, que no es como Mis Muertos, sino que está viva. Me prestaría el pulmón y yo podría ensancharlo. Y no dolería tanto. Lo coloso.

Cold Lover

Cold Lover viene de mucho tiempo atrás, de cuando no me quedaba nada después de J. Fue a raíz de la noche con Crstbl que oí hablar de los muertos, mientras esperaba en la clínica. De la noche con Crstbl recuerdo que en su cuarto había poco, y lo que había estaba cochambroso y olía raro, hospitales para pretenders, las residencias. Yo era la primera vez que practicaba la sodomía. Era la primera vez que le daba por culo a otro hombre, quiero decir. Se había hecho una raya antes de dormir y había dejado las tarjetas de banco encima de la mesa. También había dejado el disfraz de Blanca Nieves encima de la mesa, había bailado toda la noche, había bebido sólo champán con zumo de naranja, y me había visto, y me había hecho dos preguntas, me había dicho: vete cuando quieras, pero antes oye prométeme una cosa las pruebas las putas pruebas. Crstbl tenía miedo, yo no, querido. No puedo creerlo. Fue el orgasmo más triste de la tierra, correrse sin ver el cielo, como si hubiera llorado toda la tarde. No era un buen día, no era un buen momento, no era verano y todavía pensaba en J., y nada se movía. Eso recuerdo.

Crstbl no le tenía vergüenza a ser pesado y dócil, eso me habría gustado aprenderlo. Guardaba todos los números de teléfono, y los usaba con sus nombres varias veces a la semana. A los amantes hay que llamarlos, los amantes quieren oir la voz, la voz dice cómo estás y qué estás haciendo. Yo le escribía mensajes. Crstbl me decía shame on you, shame on you cold lover.

En el asiento de al lado estaba El Hombre, en la sala de espera, ninguno de los dos sudaba. El Hombre me preguntó: para qué estás aquí, y luego, qué piensas del sexo, y luego, qué piensas de la muerte. Y yo le dije: nada. La nada. Me miró un tiempo largo. Me dio una tarjeta. El Hombre me dijo: llámanos, la enfermera me dijo: siguiente. El Hombre me preguntó: qué pone, la enfermera me preguntó: desea concertar otra cita.

Shame on you Cold Lover. Creo que Crstbl lloró después de aquello pero yo no volví a verlo. Es usted la persona idónea para este asunto, me dijo El Hombre. Tres muertos es suficiente para empezar, me dijo.

el segundo las palabras

cuando son tan putas que predicen
que predicen los muertos
que predicen los muertos desde antes de los muertos
que hablan de los muertos para echárselos a cuestas que no los entierran y el segundo
no sobrevivió de nuevo a pesar del amor y de la fama
cuando son tan pobres las
putas que nó superan las millas
qué océano es más corto que nó nadan
que nó saben del dolor sino de ondas y máscaras
no te abrazan si te dicen
joder, te quiero tanto
ni me sirven de droga ni me dan de comer:
VOY A QUEDARME AQUÍ QUIETO HASTA MORIR DE HAMBRE, OYE
vas a sacarla de allí
sin un rasguño
si no quieres que te parta, los huesos,
todos los huesos

Clint sale de la bañera

Clint sale de la bañera fumando un puro, y nos mira con los ojos guiñados, y nos dice que allí, por fin, estamos a salvo. Si sabemos acatar las normas estaremos siempre a salvo, nos amenaza, dentro del límite, en el fuerte, dentro de su frontera. Por la fila de hombres bebiendo solos, porque hemos acabado allí como última opción, de una manera tan desesperada, entiendo que las cosas están bajo control. La ciudad se está quemando, no hemos dormido en días, hemos robado para comer, en New Port he perdido a un muerto. Pero Clint me mira, y la camarera es tan generosa, sweetie cielo encanto. Sweetie good boy, no sufras.

Allí empieza todo, al otro lado. Para nada a salvo pero vivos, de pie, bebiendo. Seven and Los Angeles, Downtown. Los dos muertos que quedan callan y me miran beber y beber, y están tranquilos. Mis muertos de la guarda. No es hora de ponerse sentimental, por eso nos reímos como posesos. Clint y el football americano. Los domingos siempre son el eje. No hay absolutamente nada que temer.

ANDAMOS POR EL LÍMITE

andamos por el límite del borde / sí la blanca cosa y el estómago
huele a gasolina sudor de homeless

andamos por el borde

hemos tenido en los ojos un vértice del mundo
alrededor todos sabían
que éramos peligrosos éramos el poder en manos de quien quisiera
que la ciudad aún estaba tumbada pero no faltaba mucho no
había tiempo para desinfectarse / lava
tus manos de fotógrafa, tus piernas de tantas pulgadas

el bor
de que se derrama en el límite porque se está haciendo cada vez más de día

EN LOS CRATERES DE GROENLANDIA

En los crateres de Groenlandia la vida es amarilla. Y verde fosforescente y azul liquido, hacia el mar donde flotan las Hislas. Alguna vez me hablo de todo esto y me imagine algo distinto, cosas que no tienen nada que ver con pedazos de agua flotando en el agua. Icebergs que se parten se craquelan se deshacen de su trozo de tierra y se van a altamar (en un sitio en que todo es altamar). Hislas verdaderas porque se van a morir, me dijo ella al dejarla al pie del aeropuerto, hazme caso y mira fijate bien y di oh ante cada cosa que te sorprenda y aqui estoy, mudo, yo no soy de ohes y ella lo sabia, y Louise probablemente no haya estado nunca en Groenlandia, no pueda entenderlo cuando se lo explique, mas adelante.

Luego, al norte de Canada esta la locura, las islas se acumulan y se parten, se quedan cerca pero no se tocan, se mueven como las piezas de una videoconsola y nada las ata mas que algun aeropuerto alli de pronto, solo insolito imposible. Alguna geometria pero siempre humana. Aun quedan lugares en el mundo que nadie nunca querra explorar. Islas por todas partes / Islas que son ciegas y que lo invaden todo, como las plagas.

Ella, que en verdad no me conto tanto, se quedo esperando debajo del avion. Los muertos, que son formales, que no dieron mas que un problema pequeno de sobrepeso al ir a embarcar, estan guardados y duermen en el compartimento del equipaje de mano. Nada saben por tanto de Groenlandia. Nada saben y duermen. Porque este es un momento de soledad extrema, a 52 grados bajo cero.

LOUISE ES MENUDA

Louise es menuda como un meñique, unos huesos cortos. No es de allí pero sólo se recuerda allí en Four Corners, alli en John Ford al norte de Arizona, al borde de los Navajos y de los turistas, haber tenido siempre ese acento de dudar el final de las palabras, todos los idiomas los habla de esa manera. Se ocupa de la tienda y de otros asuntos, de otros asuntos discretos e ilegales, a veces cuando se sienta en la mecedora, en esa del rincón que no hace ruido si se mueve despacio, cuando mira hacia arriba mientras el sol se mete por la parte de paisaje que ocupa la gasolinera, le da la sensación de que el soplido del viento le "babsorber lossesos, dice ay godness, como si fueran un resfriado una mancha de aceiten la cabeza".

Yo, sobre todo en estas tardes de esperar a que pase cualquier cosa, me pongo a pensar en ella. Todavía no la conozco, pero uno de los muertos anda obsesionado y me ha contado cosas. Cosas algunas atroces y otras inverosímiles me ha dicho: "Louise está justo en el límite". Me ha dicho que en Arizona los días son más largos porque hace mas calor, Louise tiene un ojo de color verde-amarillo, y el otro azul, de manera que la primera vez que se la mira de frente parece que esta loca o que esta alucinada.

Yo le pregunto al muerto: porque quieres ir alla, pero por qué quieres que vaya a dejar tus huesos con ella despues de tanto dano que te hizo, tu Louise que se levanta a media tarde, Louise que no sabe lo que son los horarios, Louise que toma tanto café que le tiembla el pulso, que maneja el arma con poca destreza, (porque le tiembla el pulso), que no tiene un solo libro en casa pero si un gato gigante, Louise que a mi muerto sólo le hizo el amor durante cinco minutos, en la única tarde en que se vieron, en un motel que estaba muy lejos, muy lejos (a un océano) de su casa en Arizona. Y este muerto que es el mas confundido, (el mas atormentado o el mas puro), no me contesta, me mira mal me mira de reojo resopla, me pide que le eche el humo del cigarro y luego de media hora dice (pero no a mi sino hacia el horizonte, y todo lo que premoniza es cierto porque es un muerto y ya ha visto lo que hay al otro lado): "cuando la conozcas lo vas a entender todo"

pero ya no vas a acordarte de nada.

Luego dejamos el tema, porque aun hay mucho que hacer y el dia del viaje esta cerca.

SI LOUISE ATACA

Si Louise ataca, los
mil dólares de la bolsa/
si otra vez Louise, los mil
millones de temores de los muertos/
se nos vendrán encima en pleno detector
nos abrirán la bolsa se nos vendrán encima
los millones de muertos
en cuarentena porque:
podría ser la gripe.

Podría ser un perro
que huele la dr
oga del estómago en Louise.

LOS TRES MUERTOS

Los tres muertos se llaman: Tusmuertos Bien Quieren.Correct your data. Se llaman: TMuertos Que Bien TQ, o quizás: Bien Te Quieren Tus Muertos, or get in touch with our reservation center.

Yo estoy sentado como a punto de partirme por la mitad, tengo tres muertos a mi cargo, que me quieren, pero que no se acuerdan del orden de sus nombres, que así no van a conseguir cruzar la frontera.

La casa se derrumba. Quiero decir que es culpa de la gravedad y no de los vecinos, pero hay que irse.

Yo estoy sentado derecho y esperando y los tres muertos, con mucha paciencia, hacen combinaciones de las distintas partes de sus nombres, no se acuerdan, no se ponen de acuerdo.

La casa se derrumba, pero con menos ruido. Hay que hacerlo de prisa, hay que evitar identificarse, hay que identificarse, hay que cruzar la frontera con tres muertos en la maleta, hay que corregir, correct, y recordar y poder decir tu nombre completo sin pensarlo. Correct your data, correct it, correct your data right now, right Hawai, nosotros obedecemos y ellos ordenan, y en medio, en la línea de la frontera hay alguien que juzga.

Entre la nada de toda esta tarde, la primera tarde, la tarea de esperar para que siga sin pasar nada, cruzar la frontera cuanto antes, we cannot. Los muertos y una pistola que no sabemos como funciona, nadie te explica nada porque no tienen por qué, vete ya. J. me mira con mucha extrañeza, y una masa de gente sin cara en el aeropuerto, una masa de veteranos llenos de cicatrices, una masa de caras borradas a cañonazos, desafortunadamente no podemos, de verdad que no podemos, identificarle, sir, por favor no pierda de vista su equipaje.

O.

A la playa de la Hisla llegan todos los amantes un día de verano que es complétamente azul, pero en el que hace viento. Tercera dice: traemos comida para sólo un par de días. Y a ver. A la playa de la Hisla que era, no lo más hermoso que nadie había visto jamás, pero sí la probable sombra de lo más hermoso que cualquiera podía imaginarse. Era una inmensidad alrededor del único plástico flotante, plástico minúsculo, inapreciable, nada, ni se veía después de tanto rato con los ojos al sol. Los gritos de las cigarras, los gritos franceses (de las cigarras), y todo el color en el azul, y la luz en el azul, azul-metal, es decir Lointraspasable, tantas cosas en el azul que se volvía blanco, y todos quedaban satisfechos, por fin, con esa paz tan sencilla.

Los amantes que llegaron (todos los amantes) salieron o del agua, o de las paredes rocosas, de las paredes llenas de detalles geométricos. Zarzas y matas y matorrales o arbustos. Las paredes llenas de zarzas y matas y matorrales y arbustos. Los arriates, por otra parte, (por la parte contraria), bien cuidados, primorosamente traídas las semillas desde México, semillas de cactos y aloes y otros tipos de verde gordo. Es decir, cultivados. Es decir: que la Hisla ya no era lo que fue, pero que se mantenía dignamente. Que la Hisla ya era para todos pero que no a todos, apenas a nadie (y de ahí la dignidad) le entraban ganas de abandonar la hilera de la costa para meterse más hacia dentro, hacia la Tierrafirme, hasta lo auténticamente blanco. Ya los amantes eran demasiados. Tercera dice: estamos sentados sobre millones de cadáveres.

(Hisla, 2010)

al fondo el pueblo

Desde la mitad de esta carretera se ve el fondo, veo el pueblo al fondo, el pueblo destruido pero intacto. What's the point with a love that makes you hate and kill for. Me quito la ropa y entonces se me desatan los brazos y se dispersan. La frente también está volando hacia otra parte. Me han diagnosticado un caso leve de ausencias, me lo han escrito en un papel doblado en tres, me han dejado, me han dejado ir. Estás derritiéndote en un arcén, haciéndote como de cera espesa, mientras te miraba han pasado recuerdos, cosas que están escondidas entre los ladrillos de las casas de ese pueblo, hundidas en el cemento, cosas lejanas que ya no están, (han pasado), you are killing for love. You are cooking the shadow of your last days and eating it with great delight. Tú estás avanzando desde el otro lado, desde el otro camino y me ves de frente, pero a mi casi no se me reconoce. Yo te tuve una vez dentro de la boca, y ahora me estás haciendo daño, pero todo es tanto... todo nos dice tanto... no hay absolutamente nadie más. Yo caigo por este acantilado durante toda la tarde, hacia arriba. Le doy la vuelta al mundo, le doy la vuelta, no me contradigas. Don't let the darkness eat you up. Y ya por fin se despega también la parte de corazón más gangrenada. Ya podemos empezar el viaje, come in, come on, don't let the darkness.

Ñ

Del odio se Huye se puede ses
conde pero y la Hisla hi la?
prueba física la sangre y esta noche y la?
muerte las ganas de matarlas
en cuanto el mar se agote
me dejen libres las
muñecas y lasmuerda

soy el mal

pero como se huye de la Hisla
si no es tremendamente o hamputado

(Hisla, 2010)

Qué manera más tonta de tener una tristeza, tenerla quemando entre las manos o en la pared, qué manera más tonta y más torpe de manejarla. Cuando alguien se muere en tus westerns la muerte es épica y es correcta (es exacta): al vaquero herido de bala en el corazón le da tiempo a decir "un hombre sabe siempre cuando ha llegado su hora" o a decir "cuida de Louise". Luego se escapa la sangre, luego se muere, pero luego. ¿Alguna vez ha infringido las condiciones de una visa estadounidense, ha estado ilicitamente en los EE.UU., o ha sido deportado de este pais? ¿Alguna vez ha cruzado Arizona hacia la salvaje California subido en una diligencia? Yo digo: y si se me olvida. Y si lloro tanto ahora que se borra todo. La sordera, los auriculares, el temblor, la mano muy fuerte mientras recitaba el destierro de Boabdil, o a Lorca o a Góngora, poesías que se entendieran, poesías que rimaran, la risa, el pelo de punta de por la mañana, le gritaba ¡fea! a la pantalla de la tele cuando salía esa chica, no le gustaban mis gafas (no le gustaban las mujeres con gafas), pero por otra parte le daba igual, sus piernecitas pequeñas encima de la mesa, para leer y leer, un mal ejemplo, niños, lo de los pies encima de la mesa, y él decía, qué tristeza que sólo me gusten las novelas y los periódicos, que pena que no sea capaz de leerme algo de interés, y decía también: en el día hay 24 horas, 8 son para dormir, 8 para trabajar, y 8 para el ocio. Y también el último día: (esto era de San Pablo pero lo decía él), en la vida hay que probarlo todo y quedarse con lo mejor.

A mi no me sale recordar, qué torpe. Yo digo: ¿y si se me olvida? Y él dice: quizás deberías tomarte algo. Algo contra la tristeza. Algo que me ampute del todo lo humano, lo que me queda de auténtico en el dolor. Algo que me haga pasar lo más rápido posible por este desierto lleno de tramposos que también buscan el oro. ¿Alguna vez ha distribuido o vendido ilicitamente una sustancia controlada (droga) o se ha prostituido o ha sido proxeneta? ¿Alguna vez ha tardado tanto en llorar que ya la acumulación de líquido no deja espacio ni para los pulmones o la mente? ¿Alguna vez ha conseguido aguantarse el dolor dentro del estómago, digerirlo lentamente, honrar la memoria, honrar la memoria, honrar a los muertos con el dolor, no con el dolor sino con la pena? ¿Alguna vez lo ha conseguido sin drogas, ni una maldita vez siquiera? La muerte está tan vacía y tan llenándolo todo, toda la habitación. Alguna vez ha sufrido una enfermedad contagiosa de importancia para la salud pública o de un trastorno fisico o mental peligroso, ha usado drogas indebidamente, o ha sido drogadicta. También alguna vez, mientras decía "te quiero", quería decir después "no vayas a morirte", pero es tan atractiva la casilla del no.

¿Alguna vez ha sido detenido o condenado por cualquier delito, aun cuando le hayan perdonado, le hayan concedido amnistia, o haya sido objeto de otra acción juridica parecida?

sobre la mediocridad (de la puta dentuda II)

Si hablo de la mediocridad me habréis de creer, porque no hablo de ello mientras escucho a Alela Diane, sino con Ohio de Neil Young. Es decir que estoy tranquila. Hay mediocres nacidos con grandes planes y muchas cosas que hacer. Una cosa no quita la otra. Hay quien tiene que cargar con su propia imagen. Si consigo que el tiempo pase sin que me jodan con vídeos se me olvida. La puta absurda se tira al suelo a decir que tiene pánico. Eso debió ocurrir hace tantos siglos que ya ni los nietos están vivos, ni los trajes están vivos, Alda un día vació su armario y se compró cinco trajes negros, Alda se reía tan fuerte, con tanta desvergüenza, que dos o tres, o más, incluso, una sala entera de historiadores del arte, se incomodaban y miraban hacia atrás, hacia su sombra negra y liberada. Tocaba la mandolina en un lugar en el que nos hacían pasar ocho horas al día mandando guardar silencio, su mandolina y después mi ukelele, algo después. Yo siempre después, y siempre mejor detrás. No estoy hablando de la modestia, estoy refiriendo hechos que no tienen nada que ver con la modestia y tampoco con la valentía, estoy diciendo que siempre es mejor estar detrás de la cámara, no que yo lo haga, sino que es mejor, estoy escribiendo palabras indiscutibles. Esto no significa estar callado, no significa no hacer. Alda escribió su tesis sobre el pecado original, la hermana de Alda le daba aún de mamar a su bebé de cuatro años, tirada en el suelo, en el medio del salón, en medio de todos los canales de agua estancada de Venecia. Nada de esto significa rendirse o lamentarse o llorar, significa que yo tengo que estar consciente, saber que la vida corre, que los demás tienen derecho a temer y también a reírse de mi cara llena de dientes, de la puta dentuda.

sobre el amor (on love) (de la puta callada I)

La cosa fue así: la puta se calló, y mientras estaba callada se habló de justicia, se habló de que: algo no encaja, se habló de que: hay que dejar que a los injustos les pase el tiempo por encima. Se habló de amor. Todos han hablado de la puta. Pero la puta sabe que en cuanto hable ella se va a desmontar el mundo, van a doler todos los trozos del mundo, y se calla.
.

El acto del camión de la basura es violento, ha pasado a las 3, a las 3 en punto. Os voy a hablar del amor, hijos míos. Hijos de puta. El amor es esto que todo lo jode. Ésto que se llama así y que está acotado, tan limitado, tan pobre, por noventa de sus cien caminos es malo, no malo sino falso, es una enfermedad oscura de la mente. Los efectos adversos de bromazepam son, en general, frecuentes y moderadamente importantes. El sexo es bueno, la amistad es buena, el compañerismo es bueno, el auxilio es bueno, el hueco cambiante de esta misma cama, pero el amor no es nada. Os lo habéis inventado los clarividentes, esos diez de cien que tocásteis unívocamente; por casualidad no se cayó ni un jarrón mientras pasábais, y pensásteis: qué bonito.


Decía que la cosa fue así, decía que la puta callada amó tan profundo que nunca pudo soportarlo, la puta callada, cuando ama tanto, sabe de su enfermedad desde el primer momento. Es tan sencillo como saber del dolor. Pero la enfermedad no puede remediarse, y nadie trata el amor, nadie quiere tratarlo. Es la inconsciencia, la ceguera, la droga colectiva más poderosa. La droga es bella hasta que llega en el correo diario, hijos, ¿por qué lo han visto tan claro en la heroína, la cocaína, el peyote? El amor mal colocado, el amor a destiempo, el amor múltiple, el amor completamente oscuro, el amor como cuerda que ata cosas tan dispares como sexo y género y tiempo. Por qué no os dais cuenta, hijos míos. La puta callada lo ha escuchado todo, lo ha escuchado todo a su alrededor y ahora está tranquila. Hablaban bajo, decían, la puta no volverá, la puta tiene problemas para admitir, qué hemos hecho mal, la hemos querido tanto, le tenemos tanto miedo. Quienes toman benzodiazepinas tienden a reclamar beneficios gubernamentales más que aquellos que no toman el medicamento. Por estas y otras evidencias se ha establecido una asociación entre el uso de BZD y el crimen. Pero la puta callada no va a disparar. Va a quedarse callada. La gente se va haciendo con un recuerdo intenso, vágamente amargo, de la puta. Lo han confirmado. Lo han ratificado por correo, por teléfono, en persona. Le han dicho: no entendemos nada, oh, eres maravillosa. Y estaban cuchicheando (son bellas), como bellas salvadas, largas conversaciones para dos en una caja, entre ellas, liberadas, claras.

El amor, en su resaca, poco a poco se come la mierda que genera. Eso parece a la larga un alivio. Angelica Liddell camina hacia la soledad. Desde que yo tengo un nombre tan ambiguo no creo en el destino, pero lo conozco bien. Estoy segura. La puta es por ahora la única que sabe que está enferma. Os habla del amor, hijos míos, está en calma. El amor es esto inevitable. Estas reacciones paradójicas de furia por el uso de tranquilizantes benzodiazepínicos pueden deberse al deterioro parcial de la conciencia, lo que genera estos comportamientos automáticos, amnesia de fijación y agresividad por la desinhibición con un posible papel jugado por ciertos mecanismo serotonérgicos. Es lo imprescindible del amor lo que acabará destruyendo hasta reducir a polvo, la necesidad, la adicción, el mono, es que no lo veis, es que no es suficiente, besos en el sol, putos besos por lástima para que salga el sol, material para que hagáis una novela, hijos, basada en la basura.

La puta callada no es puta, ni siquiera es puta, jamás prestó los servicios por los que ha cobrado. La callada.

túneles

And if the snow buries my neighborhood
And if my parents are crying,
Then I'll dig a tunnel from my window to yours



The Arcade Fire, in Funeral

N.

sedar miro sedada las gaviotas y las cenizas
las gaviotas que gritan salvajemente mi nombre
las gaviotas volando las zenizas volando hace sol y sedada
las gaviotas o gritan o dejan o dejan mi nombre

no es que se transformen en zenizas pero en pedazos / la hisla es mía / la sangre es de mi sangre / la sangre no va a ir

si ellos no vienen

sedáis miro las siglas
sedar miro calmada las gaviotas y lo salvaye y ya no vuelo tanto

(Hisla, 2010)

(a j II)

¿Lo estás leyendo? esto es para ti, a través del Atlántico.
Todo va a salir bien, escucha, todo va a acabar en un balcón a una calle preciosa donde los destruidos se reponen. Los destruidos se dan cuenta de que no había que hablar en pasado. Los árboles de la plaza son amables, y están en una plaza y no en un campo, y siguen siendo amables.
Todo va a salir bien, te lo juro. Te lo juro públicamente.

M.

No van a venir.
No van.
Si te quedas en la Hisla, ijo, ya es todo noche y no.
Ni hacerte daño quieren.
Dáñate Hijo.
Quémate el pelo.
Que te echarán en falta qué indecentes.

(Hisla, 2010)

(a j)

Tú tenías marcas en el brazo y yo te di, hace mucho tiempo, una pulsera de tela ancha, un brazalete. Soñaste conmigo, soñaste por ejemplo que no te dejaba que tocaras mis cosas ni que me tocaras a mi. Luego ya no supe nada, ni tenía por qué seguir preguntando. La nostalgia no es un pecado, pero lo parece. Yo me acuerdo de que te fui a buscar y me di cuenta de que estaba viva. Quiero decir que vivía, y me di cuenta porque sólo hice eso, durante una semana. Vivir y punto. Te fui a buscar en un autobús de siete horas, luego en otro, distinto, con los cristales ya no transparentes, durante otra media, y finalmente en una lancha ilegal que pilotaba un comisario. Estaba retirado, cobraba seis euros por el viaje. Si vas a visitar puedes llevar libros y puedes llevar planes, por si acaso, pero si vas a buscar no tienes más que una mochila pequeña y ahí empieza la simpleza y el riesgo. El riesgo era que no estuvieras y que siempre fuera a ser así. No estabas, habías tenido prisa, se había acabado el tiempo allí, el tiempo en todas partes. La nostalgia tiene, como entonces, más que ver con un sufrimiento secreto que con el recuerdo. El recuerdo es inevitable, la nostalgia yo la he pisoteado como a un bicho muy peligroso hasta que se ha encogido mi culpa, pero no ha dejado de reírse. Se le acabó la pila al mp3, tampoco había cobertura, tampoco hacía falta un calzado muy bueno para trepar por las rocas, por muy verticales que estuvieran. Amé en la playa, amé a lo bruto, con la luna, las sombras de la gente y la dificultad, y amé hasta el orgasmo, y creo que fue porque solamente estaba viva y no sentía ninguna otra cosa. Sería la única vez, posiblemente. La vida pura es la que no contiene riesgo en el riesgo de la muerte - en la enfermedad y la muerte-, y la que no contiene nostalgia (yo por eso allí, precisamente, no te echaba de menos). Pero fue la única vez, aquí cambia. Está la mente adornando y todo tiene un nombre y una norma, y es lógico. Allí no te echaba de menos porque como allí sólo llegábamos, y no importaba quién fuera yo, ni quien fueras tú, ni cuantas cosas estuvieran pasando en el mundo, mucho más al norte, yo no tenía nada por dentro. Nada de ese tipo, quiero decir, de lo de echar en falta, la moralidad, el orden social necesario. Nada de humanidad. Era precioso el cielo eléctrico de la higuera y el cielo del chamizo, y el semen totalmente blanco, totalmente opaco, sobre la piel de la barriga. Era casi insoportable que todo entrara sólo por mis ojos, todo para dos ojos, son pocos, son físicamente pequeños para contener el horizonte, no rodean. La hisla está entre la fiesta y la nada, en el más absoluto llegar, y por eso era sólo para mi y es sólo para mi el recuerdo, y de ahí no salió nostalgia alguna, ni siquiera con la culpa que sí que persigue al hombre a todas partes.

Te he echado de menos otras veces, innumerables veces, de maneras distintas, de maneras materiales, de maneras exteriores o de maneras mías. De ganas de abrazar. El ruido que hace tu risa y la voz de justo después puedo rememorarlo, te lo juro, soy capaz, puedo reproducírmelo en la mente y escucharlo toda la tarde entera. También te he echado de menos no a ti sino en la teoría, por qué tienen que ir las cosas una detrás de otra, por qué el orden, por qué no me acuerdo bien o me acuerdo sólo a través de una alarma insuperable. Quizás me lo invento, esa es la risotada y ese es el pecado. La nostalgia está incompleta. No me puedo perdonar porque no sé. Hubo algo mal pero no sé. Algo que no se iba a cerrar nunca. Cuando volví escuché mucha música, muchas canciones que hablaban de viajes y de búsquedas, hasta que se me borró lo suficiente, se me apaciguaron las otras tantas horas de vuelta, se me dejaron de dormir los brazos. Es mucho más cómodo. Y eso fue hace tanto y tan repetido. Yo no tengo la culpa de poderme tirar por el balcón, ni tengo la culpa de poderme drogar todas las noches, ni de poder salir a matar con el plan perfectamente hecho, y sin embargo tengo la nostalgia. Y si me muero y no te enteras porque estás lejos, no te das cuenta porque no te duele nada de repente, no te viene esa señal supersticiosa que te avise, y no lo lamentas. Y si te mueres tú y en el último momento te acuerdas sólo de lo que sufriste. Y si empieza a hacer tanto frío, tanto frío, mira, tanto frío que nadie me lo puede describir.

A la hisla los quemados!
A la hisla los que bailan a punto de la nada!
A la hisla los tremendos a la hisla los caidos
A la hisla los que gritaron y siguen gritando
A la hisla los automutilados los de la enfermedad
A la hisla las
embarazadas los
hombres no sabios les caidos
A la hisla las tripas de la angustia
A la hisla con los caidos las tripas de la angustia
A la hisla con los que gritan las tripas de la angustia
las que ahogan las tripas de la angustia
las que saludan salve
las manitas
de las tripas de la angustia
A la hisla los atados de espíritu
Atados a la hisla los atados
A la hisla cuarentena a la hisla el mundo no ve que al otro lado o debajo alguien se quedó atrás alguien se está muriendo de mentira se mata de verdad para no querer verlo
A la hisla los de atrás los que no saben o que
A la hisla los dolidos
A la hisla sin consuelo sin mar sin nada entre la fiesta
A la hisla sin memoria
A la hisla dime una cosa/sin una cosa sólo una cosa que llevarse a la hisla
A la hisla desnudos y amordazados y tranquilos
A la hisla los tremendos los que se giraron a punto
Los que se giraron una y otra vez a punto
Los que una y otra vez
y otra vez
los del hades el hades pequeño el hades de tienda capitalista
el cielo en tu boca me sabe a horario
el cielo en tu hisla y mi isla pegada a los otros
los diluídos a la
los que se miden la verga
no porque tengan miedo
A la hisla los amenazados de muerte
A la hisla los que si bailan pegan la piel al suelo y la ven ahogarse
A la hisla los que se ven ahogarse
A la hisla los que ahogando los que ahogan
Los que no se callan no se callan más más todavía más un poco más A la hisla
los del bar que no
A la hisla los que han llorado
A la hisla más los que lloraron menos
y los que hicieron del llanto una casa con amigos
A la hisla los valientes como estúpidos
A la hisla los mediocres
los no suicidas
los que no se acabaron el trago y los que no, aún entonces, cuando no había nadie / los que se traicionaron y esperaban durmiendo
A la hisla los asépticos los que no temen porque alguien tiene que no
los que pequeño pánico domado
A la hisla tú ija de la gran puta cansada
las putas que se anclaron a la hisla
Los escoria los amados-escoria los te juro que te amo tanto-escoria
A la hisla los que nunca habían estado en el desierto
A la hisla los que dijeron no los que dijeron no para tapar
Las mantas
Los campos de mantas
Los que no eran cadáveres los que nunca fueron cadáveres nunca serán cadáveres,
los inmortales.

J

Las manitas pequeñas, en la Hisla
no sirven pueson altos
los cocoteros, no
sirven para comer ni para amarSE / NCOGEL CORAZÓN,
sencoge el corazón
hasta que no se cabe:
hasta que alcanza el tamaño cierto del alma, el minúsculo
alcance de la ola de sólo sal: los perdidos
no han vuelto y son por tanto: lo perdido,
y si han vuelto es sin nombre, y siempre hi

zo frío, siempre frío

siempre tenían oculta
lauténtica crecida de la marcha
la auténtica lectura
lo perfecto.

("Hisla", 2010)

don't

Dice Q: profecías que se auto-cumplen.
Digo yo: cosas escritas mucho antes de conocer su significado:

THERE IS A LONG WAY, OH MY FRIEND, DON'T ASK ME FOR SOME MORE, A LITTLE MORE WOULD BE THE BEST WAY TO STOP: I'M FEELING EMPTY WHILE YOU KEEP ON FIXING UP THE GREAT DESEASE THAT I'VE MADE MINE.

(de "Love me", Le Parody & The Flatmates, septiembre de 2008)

haremos cosas horribles

Esto ocurrió en 1993. En enero de 1993. A partir de esta muerta comenzaron a contarse los asesinatos de mujeres. Pero es probable que antes hubiera otras. La primera muerta se llamaba y tenía trece años. Pero es probable que no fuera la primera muerta. Tal vez por comodidad, por ser la primera asesinada en el año 1993, ella encabezaba la lista. Aunque seguramente en 1992 murieron otras. Otras que quedaron fuera de la lista o que jamás nadie las encontró, enterradas en fosas comunes en el desierto o esparcidas sus cenizas en medio de la noche, cuando ni el que siembra sabe en dónde, en qué lugar se encuentra. Roberto Bolaño. En 1993 se encontró en Hisla la carta, más bien los restos de la carta (estaba tallada y la erosión había sido grande) donde alguien (a quien no se encontró): "es necesario marcharse, mi amor, es necesaria una autopista llena de violencia y masas de gente sudando en un ascensor, pero sobre todo un lugar donde uno se olvide de que está rodeado de agua y en paz por dentro".

Fue probablemente este llamado general a la ira, y una adicción cada vez más irreversible a la cocaína, lo que. Seguía así: "Al mediodía se prevee un ascenso brusco de las temperaturas, el ascenso en las temperaturas ha podido ser la causa del derretimiento de las islas. Es una hipótesis -afirman los expertos- que explicaría la tremenda erosión que borró el mensaje escrito por el sujeto A, justo antes de marcharse o de fallecer. Morir sin dejar rastro no es posible -opinó el judicial-. Unos pocos asintieron, los demás se mantuvieron en un silencio incómodo.

I

Conocimiento anticipado de un suceso. Se usa comunmente hablando de la previsión meteorológica del tiempo.


En general se considera que es una condición que existe de por vida en cierto grado. No todos los pacientes responden a los tratamientos, pero un porcentaje importante de ellos pueden lograr una recuperación parcial o casi completa a largo plazo con la ayuda de la terapia psicológica (terapia cognitivo-conductual). Se cree que se ve afectada por la creencia común (posiblemente una creencia negativa e incorrecta) por parte de los pacientes de que su condición es especialmente grave, más grave que la de cualquier otra persona que se haya recuperado.

("Hisla", 2010)

H.

la Hisla es más que la amenaza
aunque a veces no hay no vengan
la antigüedad se vuelva
contra del agua,
yo he esperado tanto que del oficio me penden
los días losdíasespeciales:
la venida en radio del universo /

no es blanco sino que está vencido
no es triste sino que al no nadar se dejó el viaje
no yo he buscado un lugar a la sombra
donde llegara el pie pequeño a des /

y hubo una casa, pero tenía ruido y drogados y mar
--------------------,pero nos hacía daño nos hacía amenaza
y el lugar a la sombra era infinitamente /

yo he pescado y volví para ver fruto del hambre
yo he y nadie más quiso
lo suyo de mi parte
por lo que la gordura /

agarrada a la sal no es fácil que la orilla,
que la marcha,
que el adelante,
no es fácil y nos siguen y a yerro originan la galaxia,
los que se agarran, digo
los que lloran sin parar y lloran sin Hisla /

se ve que pueden venir pero se asustan, o nade les llama. En la orilla han descrito huesos de sal, delicados de sal, unos quinientos metros de nada y luego arena, un desierto arizónico, un lugar para alguien en un punto que se eleva y en el más bajo un pozo, conectado al mar /

yo he admirado y he abierto y he rogado más
más más más y vacío
más más y fiesta
yo he procurado que no quedara tiempo
pero no se naufraga
hay lenguajes que flotan como la metafísica
y hasta la hisla es más que la amenaza hasta la permanencia pone el cuchillo al cuello

(Hisla, 2010)

G.

crece en forma de tierra crecía en forma de
Ninguno
la supo construir, la rebuscaban
la atizaban con pinzas / de amor quebrado
la
cosían la
cían grande, lahorraban.
Luego labandonaban / y dejaban flotandoy y ya e
ra tarde pues
el tiempo cuando crece tiende a dios

crece en forma de forma
y en la Hisla;
en colador de forma
la ansiáda

("Hisla", 2010)