EN LOS CRATERES DE GROENLANDIA

En los crateres de Groenlandia la vida es amarilla. Y verde fosforescente y azul liquido, hacia el mar donde flotan las Hislas. Alguna vez me hablo de todo esto y me imagine algo distinto, cosas que no tienen nada que ver con pedazos de agua flotando en el agua. Icebergs que se parten se craquelan se deshacen de su trozo de tierra y se van a altamar (en un sitio en que todo es altamar). Hislas verdaderas porque se van a morir, me dijo ella al dejarla al pie del aeropuerto, hazme caso y mira fijate bien y di oh ante cada cosa que te sorprenda y aqui estoy, mudo, yo no soy de ohes y ella lo sabia, y Louise probablemente no haya estado nunca en Groenlandia, no pueda entenderlo cuando se lo explique, mas adelante.

Luego, al norte de Canada esta la locura, las islas se acumulan y se parten, se quedan cerca pero no se tocan, se mueven como las piezas de una videoconsola y nada las ata mas que algun aeropuerto alli de pronto, solo insolito imposible. Alguna geometria pero siempre humana. Aun quedan lugares en el mundo que nadie nunca querra explorar. Islas por todas partes / Islas que son ciegas y que lo invaden todo, como las plagas.

Ella, que en verdad no me conto tanto, se quedo esperando debajo del avion. Los muertos, que son formales, que no dieron mas que un problema pequeno de sobrepeso al ir a embarcar, estan guardados y duermen en el compartimento del equipaje de mano. Nada saben por tanto de Groenlandia. Nada saben y duermen. Porque este es un momento de soledad extrema, a 52 grados bajo cero.

LOUISE ES MENUDA

Louise es menuda como un meñique, unos huesos cortos. No es de allí pero sólo se recuerda allí en Four Corners, alli en John Ford al norte de Arizona, al borde de los Navajos y de los turistas, haber tenido siempre ese acento de dudar el final de las palabras, todos los idiomas los habla de esa manera. Se ocupa de la tienda y de otros asuntos, de otros asuntos discretos e ilegales, a veces cuando se sienta en la mecedora, en esa del rincón que no hace ruido si se mueve despacio, cuando mira hacia arriba mientras el sol se mete por la parte de paisaje que ocupa la gasolinera, le da la sensación de que el soplido del viento le "babsorber lossesos, dice ay godness, como si fueran un resfriado una mancha de aceiten la cabeza".

Yo, sobre todo en estas tardes de esperar a que pase cualquier cosa, me pongo a pensar en ella. Todavía no la conozco, pero uno de los muertos anda obsesionado y me ha contado cosas. Cosas algunas atroces y otras inverosímiles me ha dicho: "Louise está justo en el límite". Me ha dicho que en Arizona los días son más largos porque hace mas calor, Louise tiene un ojo de color verde-amarillo, y el otro azul, de manera que la primera vez que se la mira de frente parece que esta loca o que esta alucinada.

Yo le pregunto al muerto: porque quieres ir alla, pero por qué quieres que vaya a dejar tus huesos con ella despues de tanto dano que te hizo, tu Louise que se levanta a media tarde, Louise que no sabe lo que son los horarios, Louise que toma tanto café que le tiembla el pulso, que maneja el arma con poca destreza, (porque le tiembla el pulso), que no tiene un solo libro en casa pero si un gato gigante, Louise que a mi muerto sólo le hizo el amor durante cinco minutos, en la única tarde en que se vieron, en un motel que estaba muy lejos, muy lejos (a un océano) de su casa en Arizona. Y este muerto que es el mas confundido, (el mas atormentado o el mas puro), no me contesta, me mira mal me mira de reojo resopla, me pide que le eche el humo del cigarro y luego de media hora dice (pero no a mi sino hacia el horizonte, y todo lo que premoniza es cierto porque es un muerto y ya ha visto lo que hay al otro lado): "cuando la conozcas lo vas a entender todo"

pero ya no vas a acordarte de nada.

Luego dejamos el tema, porque aun hay mucho que hacer y el dia del viaje esta cerca.

SI LOUISE ATACA

Si Louise ataca, los
mil dólares de la bolsa/
si otra vez Louise, los mil
millones de temores de los muertos/
se nos vendrán encima en pleno detector
nos abrirán la bolsa se nos vendrán encima
los millones de muertos
en cuarentena porque:
podría ser la gripe.

Podría ser un perro
que huele la dr
oga del estómago en Louise.

LOS TRES MUERTOS

Los tres muertos se llaman: Tusmuertos Bien Quieren.Correct your data. Se llaman: TMuertos Que Bien TQ, o quizás: Bien Te Quieren Tus Muertos, or get in touch with our reservation center.

Yo estoy sentado como a punto de partirme por la mitad, tengo tres muertos a mi cargo, que me quieren, pero que no se acuerdan del orden de sus nombres, que así no van a conseguir cruzar la frontera.

La casa se derrumba. Quiero decir que es culpa de la gravedad y no de los vecinos, pero hay que irse.

Yo estoy sentado derecho y esperando y los tres muertos, con mucha paciencia, hacen combinaciones de las distintas partes de sus nombres, no se acuerdan, no se ponen de acuerdo.

La casa se derrumba, pero con menos ruido. Hay que hacerlo de prisa, hay que evitar identificarse, hay que identificarse, hay que cruzar la frontera con tres muertos en la maleta, hay que corregir, correct, y recordar y poder decir tu nombre completo sin pensarlo. Correct your data, correct it, correct your data right now, right Hawai, nosotros obedecemos y ellos ordenan, y en medio, en la línea de la frontera hay alguien que juzga.

Entre la nada de toda esta tarde, la primera tarde, la tarea de esperar para que siga sin pasar nada, cruzar la frontera cuanto antes, we cannot. Los muertos y una pistola que no sabemos como funciona, nadie te explica nada porque no tienen por qué, vete ya. J. me mira con mucha extrañeza, y una masa de gente sin cara en el aeropuerto, una masa de veteranos llenos de cicatrices, una masa de caras borradas a cañonazos, desafortunadamente no podemos, de verdad que no podemos, identificarle, sir, por favor no pierda de vista su equipaje.

O.

A la playa de la Hisla llegan todos los amantes un día de verano que es complétamente azul, pero en el que hace viento. Tercera dice: traemos comida para sólo un par de días. Y a ver. A la playa de la Hisla que era, no lo más hermoso que nadie había visto jamás, pero sí la probable sombra de lo más hermoso que cualquiera podía imaginarse. Era una inmensidad alrededor del único plástico flotante, plástico minúsculo, inapreciable, nada, ni se veía después de tanto rato con los ojos al sol. Los gritos de las cigarras, los gritos franceses (de las cigarras), y todo el color en el azul, y la luz en el azul, azul-metal, es decir Lointraspasable, tantas cosas en el azul que se volvía blanco, y todos quedaban satisfechos, por fin, con esa paz tan sencilla.

Los amantes que llegaron (todos los amantes) salieron o del agua, o de las paredes rocosas, de las paredes llenas de detalles geométricos. Zarzas y matas y matorrales o arbustos. Las paredes llenas de zarzas y matas y matorrales y arbustos. Los arriates, por otra parte, (por la parte contraria), bien cuidados, primorosamente traídas las semillas desde México, semillas de cactos y aloes y otros tipos de verde gordo. Es decir, cultivados. Es decir: que la Hisla ya no era lo que fue, pero que se mantenía dignamente. Que la Hisla ya era para todos pero que no a todos, apenas a nadie (y de ahí la dignidad) le entraban ganas de abandonar la hilera de la costa para meterse más hacia dentro, hacia la Tierrafirme, hasta lo auténticamente blanco. Ya los amantes eran demasiados. Tercera dice: estamos sentados sobre millones de cadáveres.

(Hisla, 2010)

al fondo el pueblo

Desde la mitad de esta carretera se ve el fondo, veo el pueblo al fondo, el pueblo destruido pero intacto. What's the point with a love that makes you hate and kill for. Me quito la ropa y entonces se me desatan los brazos y se dispersan. La frente también está volando hacia otra parte. Me han diagnosticado un caso leve de ausencias, me lo han escrito en un papel doblado en tres, me han dejado, me han dejado ir. Estás derritiéndote en un arcén, haciéndote como de cera espesa, mientras te miraba han pasado recuerdos, cosas que están escondidas entre los ladrillos de las casas de ese pueblo, hundidas en el cemento, cosas lejanas que ya no están, (han pasado), you are killing for love. You are cooking the shadow of your last days and eating it with great delight. Tú estás avanzando desde el otro lado, desde el otro camino y me ves de frente, pero a mi casi no se me reconoce. Yo te tuve una vez dentro de la boca, y ahora me estás haciendo daño, pero todo es tanto... todo nos dice tanto... no hay absolutamente nadie más. Yo caigo por este acantilado durante toda la tarde, hacia arriba. Le doy la vuelta al mundo, le doy la vuelta, no me contradigas. Don't let the darkness eat you up. Y ya por fin se despega también la parte de corazón más gangrenada. Ya podemos empezar el viaje, come in, come on, don't let the darkness.

Ñ

Del odio se Huye se puede ses
conde pero y la Hisla hi la?
prueba física la sangre y esta noche y la?
muerte las ganas de matarlas
en cuanto el mar se agote
me dejen libres las
muñecas y lasmuerda

soy el mal

pero como se huye de la Hisla
si no es tremendamente o hamputado

(Hisla, 2010)

Qué manera más tonta de tener una tristeza, tenerla quemando entre las manos o en la pared, qué manera más tonta y más torpe de manejarla. Cuando alguien se muere en tus westerns la muerte es épica y es correcta (es exacta): al vaquero herido de bala en el corazón le da tiempo a decir "un hombre sabe siempre cuando ha llegado su hora" o a decir "cuida de Louise". Luego se escapa la sangre, luego se muere, pero luego. ¿Alguna vez ha infringido las condiciones de una visa estadounidense, ha estado ilicitamente en los EE.UU., o ha sido deportado de este pais? ¿Alguna vez ha cruzado Arizona hacia la salvaje California subido en una diligencia? Yo digo: y si se me olvida. Y si lloro tanto ahora que se borra todo. La sordera, los auriculares, el temblor, la mano muy fuerte mientras recitaba el destierro de Boabdil, o a Lorca o a Góngora, poesías que se entendieran, poesías que rimaran, la risa, el pelo de punta de por la mañana, le gritaba ¡fea! a la pantalla de la tele cuando salía esa chica, no le gustaban mis gafas (no le gustaban las mujeres con gafas), pero por otra parte le daba igual, sus piernecitas pequeñas encima de la mesa, para leer y leer, un mal ejemplo, niños, lo de los pies encima de la mesa, y él decía, qué tristeza que sólo me gusten las novelas y los periódicos, que pena que no sea capaz de leerme algo de interés, y decía también: en el día hay 24 horas, 8 son para dormir, 8 para trabajar, y 8 para el ocio. Y también el último día: (esto era de San Pablo pero lo decía él), en la vida hay que probarlo todo y quedarse con lo mejor.

A mi no me sale recordar, qué torpe. Yo digo: ¿y si se me olvida? Y él dice: quizás deberías tomarte algo. Algo contra la tristeza. Algo que me ampute del todo lo humano, lo que me queda de auténtico en el dolor. Algo que me haga pasar lo más rápido posible por este desierto lleno de tramposos que también buscan el oro. ¿Alguna vez ha distribuido o vendido ilicitamente una sustancia controlada (droga) o se ha prostituido o ha sido proxeneta? ¿Alguna vez ha tardado tanto en llorar que ya la acumulación de líquido no deja espacio ni para los pulmones o la mente? ¿Alguna vez ha conseguido aguantarse el dolor dentro del estómago, digerirlo lentamente, honrar la memoria, honrar la memoria, honrar a los muertos con el dolor, no con el dolor sino con la pena? ¿Alguna vez lo ha conseguido sin drogas, ni una maldita vez siquiera? La muerte está tan vacía y tan llenándolo todo, toda la habitación. Alguna vez ha sufrido una enfermedad contagiosa de importancia para la salud pública o de un trastorno fisico o mental peligroso, ha usado drogas indebidamente, o ha sido drogadicta. También alguna vez, mientras decía "te quiero", quería decir después "no vayas a morirte", pero es tan atractiva la casilla del no.

¿Alguna vez ha sido detenido o condenado por cualquier delito, aun cuando le hayan perdonado, le hayan concedido amnistia, o haya sido objeto de otra acción juridica parecida?

sobre la mediocridad (de la puta dentuda II)

Si hablo de la mediocridad me habréis de creer, porque no hablo de ello mientras escucho a Alela Diane, sino con Ohio de Neil Young. Es decir que estoy tranquila. Hay mediocres nacidos con grandes planes y muchas cosas que hacer. Una cosa no quita la otra. Hay quien tiene que cargar con su propia imagen. Si consigo que el tiempo pase sin que me jodan con vídeos se me olvida. La puta absurda se tira al suelo a decir que tiene pánico. Eso debió ocurrir hace tantos siglos que ya ni los nietos están vivos, ni los trajes están vivos, Alda un día vació su armario y se compró cinco trajes negros, Alda se reía tan fuerte, con tanta desvergüenza, que dos o tres, o más, incluso, una sala entera de historiadores del arte, se incomodaban y miraban hacia atrás, hacia su sombra negra y liberada. Tocaba la mandolina en un lugar en el que nos hacían pasar ocho horas al día mandando guardar silencio, su mandolina y después mi ukelele, algo después. Yo siempre después, y siempre mejor detrás. No estoy hablando de la modestia, estoy refiriendo hechos que no tienen nada que ver con la modestia y tampoco con la valentía, estoy diciendo que siempre es mejor estar detrás de la cámara, no que yo lo haga, sino que es mejor, estoy escribiendo palabras indiscutibles. Esto no significa estar callado, no significa no hacer. Alda escribió su tesis sobre el pecado original, la hermana de Alda le daba aún de mamar a su bebé de cuatro años, tirada en el suelo, en el medio del salón, en medio de todos los canales de agua estancada de Venecia. Nada de esto significa rendirse o lamentarse o llorar, significa que yo tengo que estar consciente, saber que la vida corre, que los demás tienen derecho a temer y también a reírse de mi cara llena de dientes, de la puta dentuda.

sobre el amor (on love) (de la puta callada I)

La cosa fue así: la puta se calló, y mientras estaba callada se habló de justicia, se habló de que: algo no encaja, se habló de que: hay que dejar que a los injustos les pase el tiempo por encima. Se habló de amor. Todos han hablado de la puta. Pero la puta sabe que en cuanto hable ella se va a desmontar el mundo, van a doler todos los trozos del mundo, y se calla.
.

El acto del camión de la basura es violento, ha pasado a las 3, a las 3 en punto. Os voy a hablar del amor, hijos míos. Hijos de puta. El amor es esto que todo lo jode. Ésto que se llama así y que está acotado, tan limitado, tan pobre, por noventa de sus cien caminos es malo, no malo sino falso, es una enfermedad oscura de la mente. Los efectos adversos de bromazepam son, en general, frecuentes y moderadamente importantes. El sexo es bueno, la amistad es buena, el compañerismo es bueno, el auxilio es bueno, el hueco cambiante de esta misma cama, pero el amor no es nada. Os lo habéis inventado los clarividentes, esos diez de cien que tocásteis unívocamente; por casualidad no se cayó ni un jarrón mientras pasábais, y pensásteis: qué bonito.


Decía que la cosa fue así, decía que la puta callada amó tan profundo que nunca pudo soportarlo, la puta callada, cuando ama tanto, sabe de su enfermedad desde el primer momento. Es tan sencillo como saber del dolor. Pero la enfermedad no puede remediarse, y nadie trata el amor, nadie quiere tratarlo. Es la inconsciencia, la ceguera, la droga colectiva más poderosa. La droga es bella hasta que llega en el correo diario, hijos, ¿por qué lo han visto tan claro en la heroína, la cocaína, el peyote? El amor mal colocado, el amor a destiempo, el amor múltiple, el amor completamente oscuro, el amor como cuerda que ata cosas tan dispares como sexo y género y tiempo. Por qué no os dais cuenta, hijos míos. La puta callada lo ha escuchado todo, lo ha escuchado todo a su alrededor y ahora está tranquila. Hablaban bajo, decían, la puta no volverá, la puta tiene problemas para admitir, qué hemos hecho mal, la hemos querido tanto, le tenemos tanto miedo. Quienes toman benzodiazepinas tienden a reclamar beneficios gubernamentales más que aquellos que no toman el medicamento. Por estas y otras evidencias se ha establecido una asociación entre el uso de BZD y el crimen. Pero la puta callada no va a disparar. Va a quedarse callada. La gente se va haciendo con un recuerdo intenso, vágamente amargo, de la puta. Lo han confirmado. Lo han ratificado por correo, por teléfono, en persona. Le han dicho: no entendemos nada, oh, eres maravillosa. Y estaban cuchicheando (son bellas), como bellas salvadas, largas conversaciones para dos en una caja, entre ellas, liberadas, claras.

El amor, en su resaca, poco a poco se come la mierda que genera. Eso parece a la larga un alivio. Angelica Liddell camina hacia la soledad. Desde que yo tengo un nombre tan ambiguo no creo en el destino, pero lo conozco bien. Estoy segura. La puta es por ahora la única que sabe que está enferma. Os habla del amor, hijos míos, está en calma. El amor es esto inevitable. Estas reacciones paradójicas de furia por el uso de tranquilizantes benzodiazepínicos pueden deberse al deterioro parcial de la conciencia, lo que genera estos comportamientos automáticos, amnesia de fijación y agresividad por la desinhibición con un posible papel jugado por ciertos mecanismo serotonérgicos. Es lo imprescindible del amor lo que acabará destruyendo hasta reducir a polvo, la necesidad, la adicción, el mono, es que no lo veis, es que no es suficiente, besos en el sol, putos besos por lástima para que salga el sol, material para que hagáis una novela, hijos, basada en la basura.

La puta callada no es puta, ni siquiera es puta, jamás prestó los servicios por los que ha cobrado. La callada.